Pa mai**

** Laotisch fuer Wald. Baeume.


In der Kueche des Buergermeisters treff ich einen Mitarbeiter der Landwirtschaftssektion. Er sei hier um ueber den Wald und ein geplantes Vorhaben der Vientamesen zu sprechen. Als er weg ist, erklaeren der Buergermeister und ein zweiter Mann, dessen Cardamomgarten wir zuvor besucht haben, dass die Sektion da war, um ihnen zu sagen, sie duerfen den Wald nicht abholzen, jedenfalls nicht mehr als ausgemacht ist.


Moment - Wald abholzen? Wieso erklaert die Regierung das den Bauern? Wer hier abholzt, ist doch die Regierung selbst. Ich frage nach und bekomme folgende Geschichte erzaehlt:


Seit 2003, also dreizehn Jahren, kommen vietnamesische Holzarbeiter in den Wald ihres Dorfes um die grossen, wertvollen Tropenhoelzer zu faellen. Mittlerweile gibt es richtigen Wald nur mehr an zwei Stellen. Um eine davon ging es in dem Besuch der Sektion. Die Bezirksregierung vergibt Quota an die vietnamesische Firma und bekommt dafuer bezahlt. In Wirklichkeit nimmmt die Firma mehr als die ausgemachte Anzahl der Baeume. Lastwaegen werden angefuellt, innen mit Holz, aussen mit Mais, und ueberqueren die nahe gelegene Grenze zu Vietnam. Der Sektionsmann wollte sicherstellen, dass die Quota nicht ueberschritten wird und der Regierung kein Geld entgeht.


Und was haben die Bauern davon? Geld jedenfalls nicht. Keinen einzigen Groschen haben sie bekommen fuer die Millionen Dollar an Tropenholz. Seit Jahren fragen sie an, ob sie dafuer eine Dorforganisation, also ein Haus fuer Treffen im Dorf, bekommen koennen. Bis heute - NICHTS. So ein Haus ist nicht einmal ein halber Tropenholzbaum. Die Schule haben sie selber gebaut, zusammengezimmert aus billigem Holz das noch uebrig war.


Waehrend die Bauern fuer ihre Subsistenz hart arbeiten muessen und weiterhin arm sind, haben in den dreizehn Jahren mehrere Bezirksvorsteher viele Hektar an Kautschukplantagen und einige teure SUVs angehaeuft. Der Rest des Reichtums geht an Vientiane.


Wir kommen und verteilen Fische, Cardamomplanzen, versuchen Einkommensmoeglichkeiten zu schaffen durch Oefen zum Trocknen von Bambus. Haetten sie auch nur 1% des Werts des Waldes bekommen, der waehrend mehr als einem Jahrzehnt rund um ihr Dorf gefaellt wurde, waeren diese Bauern um Vieles reicher als unsere gesamte Organisation. Traurig. Unfair. Wuetend.

Lazy week end

Chilis pflücken, Hängemattenherumhängen, Kochen, Serien schauen, Arbeiten, Englisch üben mit Nachbarkids, Haare waschen gehen, whats app und skype. Das war mein Wochenende. Ein bisschen fad war mir ab und zu so alleine mit mir. In Wien ist es immer schwer einen Moment für mich alleine zu finden. Hier bin ich voll viel alleine. Unter der Woche fällt es nicht auf, weil ich den ganzen Tag von Leuten umgeben bin und keine down time hab. Aber am Wochenende. Ich hab nicht so Lust meine ArbeitskollegInnen zu treffen. 

Ich fühl mich einsam heute. Das zu schreiben hat einen Beigeschmack von "asozial sein" und "nicht geliebt"...sozial erfolglos. Pouhh.

Alleinfühlen akzeptieren. Hmmm. Alleine fühlen hat nicht immer was mit in Gesellschaft sein zu tun. Mehr mit Verbindung und zufrieden sein. Manchmal bin ich alleine sehr zufrieden. Heute hätt ich gern ein super langes Freundinnengespräch (in echt) gehabt oder wen zum Kuscheln.

Das Mädchen Bub

Meine kleine Nachbarin Boy hat Geburtstag gefeiert. Ein Haus mit einem Haufen kids zwischen drei und zwölf. Neonlicht und ein kniehoher laotischer Tisch. Keine Eltern in Sicht. Alle schlürfen gelbe Suppe mit Würfeln drinnen. Der Eier-Kuchen, sprichwörtlich: ein Teller mit Muffins im Kreis, in der Mitte vier gekochte geschälte Eier. Darin stecken die Kerzen. "Khanom Gkai". Happy birthday wird ca. drei Takte langsamer gesungen als bei uns. Kerzen ausgeblasen, Eierkuchen weggeputzt. Nach zehn Minuten ist das Ganze vorbei. Zum Schluss kommt Boys Papa und öffnet das einzig Geschenk. Ich bring einen Lampion mit, wir versuchen ihn steigen zu lassen, aber er stürzt ab und brennt lichterloh. Gejohle. Die Mama kommt viel zu spät mit Essenseinkäufen, alle sind schon weg. Ich bekomme ein Foto von dem einjährigen Kind meiner Freundin auf meine Handy geschickt. Selbstgebackener Kuchen, Familie um den Tisch, Geschenke. Relativität.

Tjep hua**

** Laotisch für: mein Kopf tut weh, sinngemäß: etwas ist mühsam oder anstrengend.

Mein Kopf tut oft weh. Heute zum Beispiel, Arbeit von sieben Uhr in der Früh bis 7 Uhr am Abend. Vor einem Computerbildschirm, am Telefon, unterbrochen von Kopfzerbrechen über eine nicht funktionierende Festplatte mit allen meinen Daten, in einem kleinen Zimmer bei schönem Wetter. Grantig über das alles und grantig bei meetings. Schlechtes Gewissen darüber. Tjep hua.

Lao Leute zerbrechen sich viel weniger den Kopf über Arbeit. Es gibt einfach so viele andere mindestens gleich wichtige Dinge außerhalb davon. Am Abend im Restaurant bei den Eltern mithelfen, am Wochenende ein Training zu mushroom farming anzubieten, der Gemüsegarten, die Schule vom Kind, das facebook post, das Mittagessen und Abendessen. Viele, viele andere Dinge.

Ich interpretiere das gewöhnlich als fehlende Motivation (oder an schlechten Tagen sogar als Mangel an Respekt). Obwohl ich es besser wissen sollte. Wäre ich etwas weniger müde und mehr entspannt, würde ich mir denken, ich könnte mir gern eine Scheibe davon abschneiden.

Zum Beispiel das: 

"Das Problem ist, dass Bedeutung - das Wichtigsein der Dinge - Anhaftung bedeutet. Alles, an dem wir anhaften, hat das Potenzial sich umzudrehen und uns zu beißen. Die Buddhisten machen einen ziemlichen Wirbel um diese Sache mit der Anhaftung. Es läßt sich leicht erkennen warum, denn es ist ihr Äquivalent zur Sünde. Die Freiheit von Anhaftung bringt uns der totalen Freiheit ein gutes Stück näher. (...) Bedeutung in jeder Form ist Anhaftung und Anhaftung bringt eine Form von Spannung mit sich. Wenn die Bedeutung verschwindet, verschwindet die Anhaftung - und damit auch die Spannung." (John Parkin, Fuck It)

Also: Wenn ich es leichter nehme, nicht so wichtig, geht es leichter. Ergebnis dasselbe - oder sogar besser - aber mit weniger Kraftverlust. Kann ich vom Computer hochschauen und eine Runde an die frische Luft gehen und mir Fuck It denken und dann gut gelaunt ins Meeting gehen? Ist ein bisschen wie mich selber anschummeln, weil ich es tief drinnen so super ernst nehm. Oder mir mit einem Augenzwinkern selber sagen, come on, sei nicht so. Vielleicht kann man das üben und dann wirds tatsächlich weniger ernst und lustiger.

Es ist mir halt auch ernst :-))


Butterfly games.

Pai sanaam - going "to the field"

Viel zu spät breche ich auf am Donnerstag Nachmittag, jetzt darf nichts mehr schiefgehen, sonst schaffe ich es vor Sonnenuntergang nicht bis ins Dorf Omtala. Die anderen sind schon vorgefahren im Geländewagen. Die Straßen sind jetzt nach der Regenzeit ausgewaschen und von tiefen Rinnen durchzogen. Vorankommen ist oft nur im Schrittempo möglich. Ich fahre lieber mit dem Motorrad, da kann ich die Luft, Gerüche und Landschaft genießen. Ein bisschen aufgeregt bin ich, so alleine auf weiter Flur – man trifft höchstens einmal pro Stunde jemanden – und ich bin nicht sicher über meinen selbstgezeichneten Plan in der Tasche. Geradeaus, nach dem Dorf Saenlath rechts, dann zwei Mal links, rechts und wieder links. Es sind ca. 40 km bis Omtala.

Die Feldwege sind sich alle sehr ähnlich und je nach Jahreszeit schaut die Landschaft rundherum ein bisschen anders aus. Was vor ein paar Monaten erbrannte Erde war sind jetzt gelbe Reisfelder kurz vor der Ernte. Ich versuche die Schilder zu entziffern, aber mein Lao ist schlecht. „Jo“ kann ich lesen und mir fällt kein anderes Dorf außer „Dapkajok“ (wo ich vorbei muss) ein, das diesen Buchstaben im Namen hat. Also, links. Nach einer Weile bin ich nicht mehr sicher. Noch eine Abzweigung. Links. Ich komme zu einer Kaserne, hier war ich sicher noch nie. Wieder zurück. Mein Hinterrad bricht aus und wackelt komisch, jetzt ist auch noch der Reifen geplatzt auf dem steilen Stück den Berg hinauf. Weiterfahren...weiterfahren...bis ins vorige Dorf und dort wen finden zum Reifenflicken; das kann ich selber nicht. Heute gelernt: Weiterfahren ohne Luft geht.

Reifen repariert aber jetzt sind es nur mehr zwanzig Minuten bis zum Sonnenuntergang. Ich schaffe es gerade noch bis Dapkajok bei Einbruch der Dunkelheit. Das ist zwar nicht wo ich hin muss, aber da ist das Haus von Sengkeos Familie. Sengkeo arbeitet mit mir und ist schon in Omtala (da wo ich hin muss). Aber wo letztes Mal ihr Haus stand, ist eine leere Stelle und Betonreste von einem Haus. Ich klopfe an beim provisorischen Bambuswandhaus dahinter – tatsächlich ist ihre Familie da drinnen. Was ist passiert? Die Mutter war krank und das schon mehrere Jahre, sie waren schon in drei Krankenhäusern, aber sie wird nicht gesund, da können nur die Geister schuld sein. Also wurde das Haus abgerissen und ein neues wird (irgendwann, wenn genug Geld zusammen ist) gebaut. Jetzt hat die Familie kein Geld mehr, nicht einmal die Schwammerlzucht, die sie vor kurzem begonnen haben, kann weiter bewirtschaftet werden.

Ich entscheide, nicht mit den drei betrunkenen Polizisten, die noch am Abend nach Omtala aufbrechen, mitzufahren sondern bei Sengkeos Familie zu übernachten. Am nächsten Tag als ich die steile steinige Pist runterrolle bin ich echt froh darüber. Ohne ein gerades Paar Schnapsgläser komm ich aber nicht davon (ungerade Zahl trinken bringt Unglück!!!), also schlafe ich gut. Sengkeos Familie kennt meinen Vorgänger und ist an Ausländer, die kein Fleisch essen, gewohnt. Sengkeos Vater ist ein erfahrener Mann – die chinesische Teefirma, die ihrem Dorf den Grüntee abkauft, hat er schon i China besucht. Während sie hier im Dorf 150.000 kip (trocken) pro Kilo bekommen, verkauft die Firma den selben Tee um 1.2 Mio. pro kg in China. Super Gewinnspanne für eine Tag Fahrt. Gibt es keine Möglichkeit, besser zu verhandeln? Kann die Landwirtschaftssektion in Khua helfen? Leider nein, die kommen nur zum Essen und Schnaps Trinken, sagt er. Und macht ein Zeichen von Geldscheinen, die in Taschen verschwinden. Früher, meint er, hätte man von Dapkajok nach Khua drei Tage gebraucht. Zwei Übernachtungen und zweieinhalb Tage Fußmarsch. Ich kann es mir vorstellen und plötzlich kommt es er gar nicht mehr lang vor, mein Weg trotz unerwarteter Unterbrechung. 

Früh am Morgen breche ich auf, diesmal biege ich richtig ab und komme bald in Omtala an. Das Dorf liegt wunderschön auf einem Hügelrücken. Eigentlich sind es drei Dörfer, die vor ein paar Jahren hierher zusammengelegt worden sind. Die Leute wollten das nicht und sie verstehen sich nicht untereinander. Sie haben von meiner Organisation einen Dorf-Fonds bekommen, Geld, von dem sie entscheiden konnten, was sie machen wollen. Sie haben Kardamomsetzlinge gekauft und beschlossen, 20% der Summe in Cash beizutragen, um damit Geld zu sammeln für den Notfall. Das Geld sollte von der Frauengruppe verwaltet werden, aber ein paar Familien haben ihren Beitrag noch nicht bezahlt, und deswegen haben sie das Notfallgeld noch nicht genutzt. Wir diskutieren, was wir dem Dorf noch an Trainings anbieten können, bevor das Projekt in acht Monaten schließt.

Es sind weniger Frauen da als Männer, aber immerhin, sie sagen sogar laut, was sie wollen. Vor ein paar Monaten sind Frauen nicht einmal zu den Treffen gekommen angeblich. Sie wollen eine Straße zu den Feldern, das haben wir leider nicht. Training zu Gesundheit während der Schwangerschaft wollen die Frauen, eine von ihnen sagt, dass heuer ihr Kind gestorben ist kurz nach der Geburt. Immer wieder bin ich erstaunt, wie offen über schwere Schicksalsschläge geredet wird. Immerhin können wir mit dem Wunsch weiterhelfen.

Nächster Stopp ist Ban Kongvat. Wir parken vor einem Haus und ich erfahre, dass hier die Eltern von Boualai wohnen, die seit ein paar Monaten freiwillig bei uns arbeitet und auch mitgekommen ist. Boualais Großmutter ist angeblich über hundert. Sie schaut so aus, ganz klein zusammengekrümmt und runzelig, aber sie bewegt sich erstaunlich wendig die steile Holzleiter hinauf in den ersten Stock. Dafür verrichtet sie ihr Geschäft im Freien direkt neben dem Haus und isst am Boden neben dem Feuer. Es gelten andere Regeln hier für alte Leute. Wie sie hundert sein kann, wenn der Vater erst 50 ist, kann ich nicht herausfinden, aber vielleicht sind ein paar Jahrzehnte auf oder ab nicht so wichtig. Boualais älterer Bruder ist heuer bei einem Autounfall umgekommen. Chinesisches Auto. Nur die und die Thais fahren so schnell, lerne ich. Sie waren im Krankenhaus in Khua, dann in Udom Xay und schließlich in Vietnam, aber es konnte nichts gemacht werden.  Kein Wunder, in diesem Krankenhaus in Khua können sie vielleicht Abschürfungen und Brüche feststellen, aber eine Hirnblutung wäre sogar in Vientiane unheilbar. Krank sein und verletzt ist das größte Risiko hier.  

Das meinen auch die Mitglieder der Spargruppe, zu deren Jahresabschlusstreffen wir gekommen sind. Geld zu haben, falls man es braucht, um ins Krankenhaus zu gehen, ist der wichtigste Grund zu sparen für die meisten Mitglieder. Sie haben vor einem Jahr begonnen und sind zwar noch nicht ganz selbständig was die Buchführung anbelangt, aber den Sinn des Sparens haben sie kennengelernt und vor allem die Frauen sind stolz, was sie in einem Jahr angespart haben. Jetzt haben sie sich – je nach Sparleistung des Einzelnen – zwischen 10 und 80 EUR auf einmal ausbezahlt. Geld, das sonst leicht für Süßigkeiten für Kinder ausgegeben worden wäre oder vom Ehemann für Zigaretten. Wir sollen möglichst schnell wieder kommen um Jahr 2 des Vereins zu eröfnen. Sie sind einverstanden, das nächste Jahr nur in der Frauengruppe zu sparen. Ich freu mich so – es war ein langer Weg bis dahin und auch wenn alles Mögliche nicht nach Plan verlaufen ist, bin ich extrem froh zu sehen, dass  wir Dinge tun die wichtig sind für Leute und gemeinsam lernen, wie es geht. Ich bin erledigt – Hitze, Staub Motorradfahren, Gruppentreffen, auf den Berg zum Reisfeld gehen, draußen unter Sternen duschen – und bleib nicht mehr bei den anderen zum Schnapstrinken sitzen.

Schon wieder hab ich den falschen Weg eingeschlagen. Eine halbe Stunde nach den anderen, die nach mir weggefahren sind, komm ich an. Dafür hatte ich eine halbe Stunde alleine mit der Natur, auch gut, wenn die Tage und Nächte so mit anderen Menschen bevölkert sind. Im Dorf gibt es kein Alleinesein. Ich hab dauernd das Gefühl ich werde beobachtet. Am falschen Weg bin auch bei einem Hügelrücken mit leeren Erdstellen vorbeigekommen – da wird bald ein anderes Dorf hingesiedelt. Wie freiwillig ist das?

Das Mädchen „Garten“: Angekommen in Ban Kading, mein Lieblingsdorf. Hier war ich schon oft und kenn viele Leute. Es ist Mittagshitze und alle sind am Feld arbeiten. Wir müssen bis zum Abend warten bis zum Treffen. Die anderen schlafen schon aber ich hab keine Lust  und geh lieber eine Runde durchs Dorf. Ich schließe mich einer Frau an, die gerade mit ihrer kleinen Tochter aufs Feld geht. Sie überrascht mich: „Schwester, ich hab dich letzte Woche im Fernsehen gesehen“. Ich will schon protestieren, dass nicht alle Ausländer gleich ich sind, als sie meint, der Beitrag wäre im Dorf Saen Lath gewesen. Da fallt es mir wieder ein: Beim letzten Besuch des Geldgebers war ein Kamerateam dabei. Sie hat tatsächlich mich im Fernsehen gesehen!

Angekommen beim Feld mach ich eine tolle Entdeckung: Suans Familie hat so ein typisches Reisfeldhäuschen, aber mit offenen Wänden und einer Hängematte! Viel besser als diese dunklen verrauchten Räume sonst, richtiger Luxus. Wir spazieren durch den schulterhohen Reis und suchen Gurken und Kürbisse, die zwischen den Reispflanzen reif sind. Ich sammle feuerrote Chillis, die in der Sonne glänzen als wären sie aus Plastik und meine Augen brennen. Meine Begleiterin heißt suan, „Garten“, wie passend zu diesem sonnigen Tag und den wunderschönen Blumen, die zwischen den Reispflanzen hervorscheinen. Sie macht sich Sorgen weil sie kein viertes Kind will aber von der Verhütungsimpfung Schwindel, Kopfweh und Blutungen bekommt. Wahscheinlich besser, sich im Krankenhaus untersuchen zu lassen, obwohl sehr überzeugt bin ich nicht, dass die da irgendetwas herausfinden könnten.

Vor ein paar Monaten ist die Frau des Bürgermeisters an Gebärmutterkrebs gestorben. Im Endstadium war sie mehrere Male im Krankenhaus und sie haben es nicht erkannt. Suans Kinder sind alle im Krankenhaus geboren, sehr ungewöhnlich. Suan ist überzeugt von Voruntersuchungen und ärztlicher Versorgung. Sie ist in der Minderheit, aber vielleicht kann sie andere inspirieren. Die Volksweisheit spricht, so lange so hart wie möglich arbeiten, damit die Geburt leichter wird. Klar, wenn im Krankenhaus niemand etwas von Eisenmangel und Untergewicht der Säuglinge sagt... Ich frag mich wie sie so anders sein kann, sie redet in Meetings, wo sonst nur alte Männer sprechen und hat überhaupt andere Ideen. Nur ihre Brüder durften studieren. Die Sachen, die sie mir erzählt, sind nicht easy. Harte Dinge beim Namen zu nennen, ist in Laos nicht Tabu.

Ich sitze am Dorfplatz unter den Sternen und schreibe meine Notizen. Plötzlich ist meine Taschenlampe weg. Ich geh nur schnell die Hühner einsperren, sagt der Bürgermeister, und weg ist er. Je länger ich hier bin, umso mehr verwirrt bin ich betreffend Gesten der Nähe. Manche Dinge, die bei uns Vertrautheit voraussetzen, sind hier vollkommen geläufig. Zu Beispiel nach dem Einkommen fragen, über Schicksalsschläge reden, sich über seine eigene Armut beklagen, nach Geld fragen, bei jemandem ins Haus gehen oder auch Dinge von anderen zu verwenden und mitten am Dorfplatz duschen. So lustig! Ich find auch plötzlich meine Einsamkeit und das Andersfühlen mehr verständlich.

Das Treffen der Spargruppe zieht sich und nicht nur den Mitgliedern ist fad. Ich beginne immer wieder Unterhaltungen mit anderen und beobachte die Kinder beim Spielen. Als wir bereit sind zum Fahren, hat die Sonne schon sich schon von einer Seite des Hauses am Dorfplatz, in dessen Schatten das Treffen abgehalten wurde, zur anderen bewegt. Zeit zum Heimfahren.